Les restes mémorielles

Les restes mémorielles

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À Montréal, en 2070, l’hiver semblait ne jamais opter pour s’achever. Dans son modeste appartement, recouvert de vitres opacifiées par le givre, Thomas Eriel contemplait une quantité de ses immémoriaux manuscrits. Il les avait documents vingt ans plus tôt, des romans qui n’avaient rencontré ni lectorat ni précis. Des intrigues oubliées, marquées d’une alarme intérieure qu’il ne souhaitait plus enfiler. Il les jeta un à bien un dans le poêle, se mettant à la frénésie les consumer jusqu’à ne notifier que des cendres. C’est dans ces cendres que ébaucha la première réprésentation. Tandis que la finales page d’un vieux roman se réduisait à des lambeaux incandescents, une ligne, claire comme tracée par une doigt imperceptible, apparut brièvement. Ce n’était pas une phrase qu’il reconnaissait. Elle n’existait pas dans le texte inouï. Et néanmoins, elle lui semblait nette, récente, et presque prophétique. Une phrase exclusive décrivait une chronique de avenues, un complication, une aurore. Le destinée, il vit ce acte innombrables exactement reproduit dans les journaux. Intrigué, Thomas recommença. Il brûla un deuxième roman. Une révélation phrase apparut, cette fois plus longue, plus occulte. Il nota les mots, vérifia leur syntaxe, la situation décrite. Une femme allait se gâter autour du vieux port, à bien l’heure bleue. Quarante-huit heures ultérieurement, une disparition équivalent fit la une. Le pétard ne détruisait plus, il révélait. Une voyance 24/24, en l'ensemble combustion lente, entre les marges brûlantes du passé et les reflets présentes de le destin. Jour arrière clarté, nuit à la suite nuit, il poursuivit cette étrange prévarication. À tout incinération d’un apporte ancien, une phrase surgissait. Il cessa d’écrire les toutes jeunes fictions et se mit à développer ces voyances déguisées en récits. Sous le prénom de S. E. L., il devint l’auteur d’un blog littéraire clandestin, où tout histoire prédisait l’actualité prochaine. Son cachet, nourri par l’invisible, séduisait un lectorat idéal. Personne ne savait qu’il s’agissait d’une forme de voyance 24/24, nichée entre les braises. Tout sembla culbuter lorsqu’il publia un court texte intitulé Le dormeur du dernier quai. Un homme y était décrit, vêtu de laine abîmer, défunt subitement dans le métro de la ligne verte. Deux journées par la suite, un lecteur fidèle du blog, vécu par-dessous son patronyme de rédaction, a été retrouvé sans vie juste à cet repère. La voyance olivier cendre ne prévenait plus : elle agissait.

Le matin s’éleva sur Montréal dans une journée pâle, figée. Dans l’appartement de Thomas Eriel, les rideaux restaient clos, le poêle exhalait une chaleur fine et continue, et les cendres s’accumulaient en une fine cliché grise. Elles n’étaient plus normalement les résidus d’un fusée, mais l'épreuve la première d’un langage. Chaque nuit, Thomas brûlait un présent manuscrit, chaque nuit une phrase s’écrivait seule dans la braise, et chaque nuit, la voyance 24/24 offrait une approche impossible à ignorer. Il ébaucha à marquer une croissance dans l'apparence même des messagers. Là où les premières citations décrivaient des des occasions de faire la fête palpables, les nouvelles visions prenaient l'apparence d’aphorismes codés, de fragments avec lequel le sens ne se révélait que des jours par la suite. Une suite d’initiales, une dépêche partielle, un modèle décrit de façon poésie mais facilement identifiable. Et immensément, l’événement en accord surgissait dans les heures suivantes. La voyance 24/24, d’abord sans ambiguité tels que une transposition d’avenir, devenait aussitôt une forme d'art symbolique. Un lexique de l’indicible. Thomas tenta de les croiser avec ses propres archives, ses journaux, ses rêves, ses déchiffrement de l'ancien temps. Il découvrit que certaines phrases apparaissant dans les braises étaient des formules exactes qu’il avait griffonnées des décennies plus tôt, sur des annotations éparses, des brouillons oubliés. Le artifices ne parlait plus juste du entourage, il parlait de lui. Il explorait ses strates, fouillait sa conscience, ramenait des clarivoyants de ses choses intérieurs à savoir des éclats de vitrage réassemblés à l’envers. Il retrouva une page brûlée montrant un isolé mot, à merveille intact dans les cendres : Déclencheur. Ce mot n’apparaissait dans aucun de ses romans. Il l’associa à une légende ancestral : une consultation dans un usine singulier où il avait trouvé une archaïque matériel à associer rouillée. Il y avait composé ce mot par divertissement, sans apprendre intention. Le futur, la façade de cet usine s’effondra, entrainant l’évacuation d’un quartier astral. Le feu était remonté dans le cours du temps. La voyance 24/24, telle qu’elle opérait dès maintenant, ne se limitait plus à l’avenir. Elle réécrivait la trame. Elle corrigeait, reliait, révélait rapport souterrains entre l’esprit et les événements. Les phrases impossibles brûlaient dans ses énergies par exemple des alarmes silencieux. Rien de ce qu’il avait messagerie ne lui appartenait encore effectivement.